苏盘笑了，笑得那么真实，那么痛快。

    他不是球星的影子，也不再是球迷的附庸。他是苏盘。

    但他没有停下。

    当晚，他回到那家小球店，站在柜台前。

    老板抬头看到他，咧嘴一笑：“球衣穿得怎么样？”

    苏盘点点头，把球衣平平整整摊在柜台上。

    “帮我印个名字吧。”他说。

    “印什么？”

    苏盘盯着那片干净的布料，轻轻吐出两个字：

    “苏盘。”

    老板拿起球衣，走进机器旁，随口问：“号码呢？”

    苏盘微微一笑，缓缓道：“零号。”

    老板回头诧异地看了他一眼：“零？你选个零？”

    苏盘目光坚定，语气里透着一丝挑衅：“我从零开始。”

    心底那片寂寞的荒原，终于开出了一朵属于自己的花。

    他低头看着那件印着自己名字的球衣，干净的白，黑色的字母规矩地排列在背后，数字“0”就像一个起点，提醒着他——他才刚刚迈出第一步。

    可心底有个声音，越来越强烈地告诉他，这还不够。

    他渴望一种颜色。

    不再是白色的平静，不是黑色的深沉，也不是红色的张扬。

    他想要一件绿色的球衣。

    绿色，那种像球场地板上的反光，像林昭在快攻时一闪而过的影子，像他在心底悄悄种下的一点希望。

    hai