白虎机关兽不懂得什么战术，只会用最耿直的法子采取自毁式撞击，近身缠斗之下，石破天那一身对付步卒的杀器便没了用武之地。
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抓住这个弱点后，公输仇的作用便小了许多。
秦军似乎也不急于总攻，他们只是用炮火，进行着规律而冷酷的消耗。
有时候是天刚蒙蒙亮的清晨，有时候是倦鸟归林的黄昏，有时候，是在万籁俱寂、人睡得最沉的深夜。
每一次炮击，都意味着有人会在睡梦中，或是在与同袍的交谈中，无声无息地从这个世界上消失。
生命，从未如此廉价而脆弱。
三万人的反秦联军，一个月后，名册上已经划掉了近五千个名字。
活下来的人，精神也被反复折磨，每个人的脸上都挂着一种麻木的疲惫，眼神空洞，像是被抽走了魂。
三万这个数字，在日复一日的消耗中，变得越来越冰冷，每日清点人数，都像是一场对所有幸存者的残忍凌迟。
“今天，又少了三十七个兄弟...”机关城里某个劫后余生的小队，轻点人数的时候，忽然说了一句。
秦军大营前那根高耸的旗杆，是另一重精神上的酷刑。
伏念的人头就挂在上面，从一开始的面目清晰，到被烈日晒成干瘪的紫黑色，再到被乌鸦和秃鹫轮番啄食，最后只剩下一具挂着几缕烂肉的白骨骷髅。
那空洞的眼眶，日夜不停地注视着断水涯上的每一个人。许多人的意志，就在这日复一日的炮火与凝视中，被一点点磨碎了。
终于有一天，一阵山风吹过，那颗枯骨再也承受不住，从旗杆上坠落，滚入了尘埃。
望着这一幕的墨家弟子们，许多人默默低下头去。
“我们...还能守多久？”一个年轻的墨家弟子喃喃自语，声音里满是藏不住的颤抖。
没有人回答他，死一样的寂静。
夜深时，总有一缕琴音，会悄然在山谷间流淌，琴声不再有往日的激昂或清越，变得低沉而悠长，像是在讲述一个很长很长的故事。
那一个个音符，像一只温柔的手，轻轻抚过每一个士兵紧绷的神经，听着琴声，许多人不由自主地闭上眼睛。
有人想起了自家村口那棵歪脖子老槐树，如今想必也烧成焦炭了；有人想起了离家时，妻儿倚门相送的模样；有人想起了墨家兼爱非攻的信念，那曾是他们愿意为之赴死的道理；也有人什么都不想了，只是渴望这场该死的战争能早点结束，甚至连胜败，似乎都不那么重要。
绝望的尽头，反而滋生出一种破釜沉舟的决绝。
“死战！”
不知是谁先低吼了一声，像是点燃了引线，随即，压抑了太久的嘶吼声此起彼伏，汇成了一股决绝的洪流。
“死战！”
那琴声，成了这片人间炼狱里，唯一的慰藉与救赎。
又一次白日的炮击中，墨羽为了掩护几名弟子撤退，被一枚近距离爆炸的炮弹气浪掀飞，像个破麻袋一样狠狠撞在山壁上。
他挣扎着站起来，弯下腰，哇地吐出一大口鲜血，脸色瞬间煞白如纸，再快的身法，躲不过这泼天盖地的铁雨。
再厚的真气，也捂不住这开山裂石的道理。他这样的卓绝武功，在这些走在时代前沿的铁家伙面前，终究还是血肉之躯。
这场守卫战，一打就是几个月，夏去秋来，山间的绿意被染上了一层萧瑟的枯黄，就像人的脸色。
燕寒川的耐心终于耗尽了。他原以为这群所谓的乌合之众，在绝对的力量面前会像沙塔一样迅速崩溃，没想到竟被他们用人命，硬生生拖了这么久。
那个顾铁心，目中无人，不愿身先士卒，他也毫无办法。
“传令血剑营。”他的声音冰冷，“今夜，我要看到他们的血，流满山涧。”
夜，黑得如同泼开的浓墨，伸手不见五指。
血剑营。
这支部队人数不多，寥寥数百人，是中路白莽大军里用剩下的敢死队，每一个都是从死人堆里爬出来的疯子。
他们像一群真正的鬼魅，趁着夜色与例行炮火的掩护，悄无声息地攀上了断水涯的峭壁。
血剑营的刺客，眼中没有对死亡的恐惧，只有对任务的绝对服从。
他们的招式简单、直接、致命，每一招都是以命换命的打法。他们或许不是墨家顶尖高手的一合之将，但他们足够疯狂，也足够多。
夜风渐起，像情人的手，轻柔地抚过每个人的脖颈与脸颊，轻柔，且致命。
黑暗中，噗嗤一声轻响，一名正在哨位上警戒的魏军老兵喉咙一凉，他捂着脖子，难以置信地看着眼前那个凭空出现的黑影，嘴里发出嗬嗬的声响，却再也喊不出一个字。
杀意，在静谧的黑夜里，如潮水般狂涌而来。
黑暗中，一名血剑营刺客扑向大铁锤