才刚要掀开帷幕。

    风雪呼啸。

    尸山渐冷。

    平阳城门静静敞开。

    而少年皇帝一步跨出城外，衣袂在风中猎猎作响。

    他看着北方。

    喃喃一声：

    “……大疆。”

    那声音冷得像霜刃出鞘：

    “拓跋努尔！”

    “你怕是想不到吧，今天这只是下一步！接下来，才是我为你精心准备的，坟墓！”

    ……

    风卷着血腥、寒意、失败的阴影，一路向北呼啸而去。

    大疆回程路上……

    天地间尽是灰白，雪压在地上，沉得像要将一切埋葬。

    三十万大军连旗帜都不敢再举，只能缩成一条灰暗的长龙，曲曲折折，被恐惧和疲惫拖着往前走。

    无人说话。

    无人敢抬头。

    所有人心里都清楚——

    他们今天在平阳，输得不仅是战，更是魂。

    而这条溃败的大军前列，一顶沉重的轿辇被粗糙地抬着，在寒风中摇晃。拓跋努尔坐在轿中，脸色阴沉得像夜色压在雪原上，黑沉、寂静、像随时会爆炸。

    他断掉的手臂被重新缠扎，但血仍不时渗出。他身上披着厚裘，却挡不住那从心底升起的冷。

    轿辇前骑着拓跋蛮阿。

    或者说——

    他并不是“骑着”，更像是夹着尾巴、埋着头，像一条挨过打的狗般坐在马上。

    他整个人僵硬得不敢动弹，生怕身后那轿中传来一声怒喝，自己的脑袋就会被顺势扭下来。

    一阵风吹过，他竟然被冻得打了个寒颤。

    他知道不是冷。

    是恐惧。

    他不敢想拓跋努尔此刻心里是什么风暴。

    他只知道——

    大汗的心情若出现丝毫波动，他今晚就可能成为第一具被祭旗的人。

    正想着——

    忽然。

    轿辇里传来一声低沉、压抑、却充满怒火的声音：

    “……怎么走得这么慢？”

    那声音像是从兽口里挤出来的。

    蛮阿全身一抖，赶忙俯身回头，小声道：

    “大汗……军士们……军士们都累了……从昨日夜里到现在，一刻也没休息……而且……”

    他声音越说越小，最后低得几乎听不见。

    轿辇里骤然一阵风动。

    啪——！！！

    拓跋努尔的手掌狠狠扇在蛮阿脸上，力道之大，直接把他从马背上抽得半歪下来。

    蛮阿眼前一黑，只觉得耳朵嗡嗡作响，半边脸瞬间肿起。

    “累？”

    拓跋努尔声音冰冷得刺骨：

    “打输了，还有脸说累？”

    蛮阿不敢说话，只能跪在马旁，浑身颤抖。

    拓跋努尔怒火在胸中乱窜，断臂的剧痛与心底的耻辱混成一股翻滚的烈焰，让他声音颤抖着嘶吼：

    “你们再不快些走——”

    “再赶不到大疆，被旁人占了先机——”

    “我饶不了你们任何一个！！！”

    此时，拓跋努尔并没有意识到，危机降至！