解下酒囊，仰头灌尽最后一口。酒液灼烧喉咙，他呛咳起来，咳得肩头耸动，却始终没有弯腰。咳声渐歇时，他抬袖抹去嘴角酒渍，袖口露出小臂内侧——那里用炭条写着一行小字，字迹潦草却力透肌理：“桥未成，吾不寝。”夜风卷走最后一丝酒气，也卷走白日里所有喧嚣。只有篝火噼啪作响，像无数细小的骨骼在燃烧。司马懿木儿静立桥基，身影与渐渐黯淡的火光融为一体，仿佛一尊刚从冻土里掘出的、尚未开光的石像。而在千里之外的泉州港，陈文康的小艇正驶入一片墨色海域。船头浪花破碎，溅起的水珠在月光下如银屑纷飞。他立于船尾，手中紧握一卷油纸包裹的《海道针经》，纸角已被汗水浸软。远处，孙十万的战船灯火如豆，沉默地缀在海平线尽头，像一串不肯熄灭的、冰冷的眼睛。陈文康没有回头。他只是将《海道针经》缓缓展开，迎向海风。纸页翻飞，哗啦作响，仿佛无数白鸟振翅欲飞。他凝视着其中一页上朱砂勾勒的航线，指尖划过“渤海岸”三字，指甲缝里嵌着的，是一点洗不净的、来自泉州造船坊的紫铜粉——与司马懿木儿掌心那枚铜钱里的金丝，同出一源。海风愈烈，吹得他衣袍猎猎，如一面即将展开的旗帜。